jueves, 31 de enero de 2013
EL CUENTO DE LA BUENA PIPA
Yo se que muchos dirán
que es un cuento ya gastado
que nunca ha finalizado
y aburridos ya estarán
yo hoy les quiero brindar
una versión mas de moda
que a estos tiempos se acomoda
con buen principio y final
es la pipa de Nicanor
que alla por sus mocedades
cubria sus necesidades
como musica al cantor
y asi sucedió que un dia
en una gran reunión
llamó mucho su atención
una moza que reia
picaflor de forma innata
siempre presto a la largada
le echó encima la perrada
y le invitó a una fumata
la moza muy sorprendida
lo pensó solo un momento
y dió su consentimiento
a la oferta.. muy decidida
con disimulo salieron
por una puerta trasera
ya estando los dos afuera
al monte se dirigieron
le puso tabaco estrella
con parsimonia encendió
larga pitada pegó
y luego convidó a ella
con el correr de los dias
la fumata se transformo
como un juego para los dos
y un sentimiento nacia
entre pitada y pitada
el amor se fue arraigando
y lo que se empezó fumando
siguió con una apretada
ya se que lo estan pensando
como sigue la jugada
no esta nada equivocada
mas no se vaya adelantando
no es historia terminada
sucedió lo que sucedió
y mas tarde se comprobó
que ella estaba embarazada
la pipa no fué culpable
de tamaña felonia
sino como explicaria
que fué un error evitable
el era un triste bohemio
ella de alta sociedad
la deshonra era maldad
y nunca tenia buen premio
entre padres y pariente
de aquella moza en cuestión
hallaron como solución
enviarla a otro continente
asi solo nicanor
con la pipa se quedó
al monte nunca volvió
acosado por el dolor
nunca mas volvió a fumar,
la pipa en un mueble viejo
delante de un gran espejo
sirvió solo para adornar
este verso como tal
de este cuento milenario
tan viejo como un rosario
logró tener un final
martes, 29 de enero de 2013
el bohemio y la soledad
yo solo vine a este mundo
y solo tambien me iré
tal vez me decepcioné
y asi me volví iracundo
yo siempre creo que voy
sin rumbo y sin razones
empujado por aquilones
y a la cola del convoy
yo no me expongo a sufrir
porque no tengo dinero
comer algo es lo primero
y no dejarme morir
la guitarra es mi sustento
y la poesia es mi pan
siempre algunos algo dan
y aplacan el mal momento
yo no puedo tener casa
porque el andar es mi vida
el cielo es mi guarida
y las nubes son mi capa
en el campo si es vivir
rodeado de bichos y flores
ellos si son mis amores
y me inspiran a escribir
la ciudad es traicionera
cuando no tenes guarida
pone en peligro tu vida
y se transforma en trampera
en algún banco de plaza
muchas veces he dormido
y a veces al menor ruido
saltas como araña guasa
en peñas y guitarreadas
suele uno amanecer
y entre cantar y beber
la boca se queda asquiada
amores nunca desecho
pero son de corto tranco
yo no mucho me los banco
porque raices no echo
yo convivo con la soledad
porque ella es mi nutriente
yo no desprecio a la gente
solo amo mi libertad
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